Estimado director:

No sé si esta carta cumple con los requisitos editoriales o con los estándares mínimos de cordura, pero fue preparada siguiendo una receta bastante difundida entre quienes todavía creen que escribir sirve para algo más que llenar el tiempo.

Tomé, como indicaba, una porción generosa de melancolía de esa que no caduca y la mezclé con una historia personal que preferiría no contar, pero que insiste en aparecer cada vez que intento hablar de otra cosa. La batí con retórica suficiente para que no sonara como queja, aunque en el fondo lo sea.

Agregué, también, una pequeña dosis de desprecio por la humanidad. No por maldad, sino por costumbre: uno aprende rápido que la gente lee más cuando hay algo de veneno entre líneas. O tal vez lee menos, pero recuerda más.

Dejé reposar la mezcla el tiempo necesario para que perdiera la urgencia y ganara forma. Porque si algo he aprendido es que escribir en caliente solo sirve para desahogarse, no para decir algo que valga la pena.

El resultado es esto: una carta que no pretende enseñar nada, pero tampoco quedarse callada. Una carta hecha de ocio, sí, pero de ese ocio incómodo que empuja a pensar, aunque sea un poco.

Quizás no cambie nada. Probablemente no lo haga. Pero al menos deja constancia de algo simple: que incluso en medio del ruido, todavía hay quienes se toman el tiempo de mezclar palabras con intención.

Sin más, le dejo esta preparación.

Sirva fría, si es posible.

Atentamente,

Un lector que aún no decide si escribe por gusto… o por desgaste.

Charano Saldaña

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