“¡Ay de los que sufren por amor!”. Pensaba, y me repetía esto mismo mil veces como si no se tratara la autocompasión jugándome otra mala pasada. Llevo tres días y tres noches llorando por una relación que nunca debió terminar, convencida de que la acumulación de lágrimas en la almohada iban a hacer florecer de nuevo el bello jardín que habíamos plantado juntos.

Mi mente mecanizada trataba de buscar la voz callada que me calmaba por las noches, el perfume que se impregnaba en mis vestidos cada vez que nos besábamos, las manos que se aferraban a las mías como si estuviesen remendadas. Su ausencia se volvió mi propia ausencia, hundiéndome y fundiéndose con las sábanas tratando de buscar el calor de su cuerpo. El último ramo de flores que me regaló se marchitaba en el florero de mi escritorio, como espejo de nuestra propia decadencia.

Trato de aprender a vivir sin su presencia, sin ser el primer pensamiento de nadie al despertar, sin alguien a quien correr para relatarle mi día como si fuese un libreto de teatro. Y, ¡Qué obra más barata sería si mi vida se presentase en un teatro! Un testimonio de una mujer que se ahoga una y otra vez sin aprender a nadar, y sin embargo aún sigue intentándolo.

Nareli Giovanetti

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