Mi presencia aquí es recurrente, me he convertido en la tachuela de su asiento, creo que estoy llegando a la cúspide de mi desquicio, hoy en mi trabajo me tildaron de autista como si fuera a ofenderme, resultó más un halago que otra cosa, pero esa falsa modestia, ese veneno en el comentario es lo mismo por lo que siento nauseas por este mundo, no no no, corrijo! Por el habitante promedio de esta sociedad, sé que debe quedar gente buena, pero yo no he tenido la fortuna de frecuentarla.

Producto de lo mismo llegué a una reflexión, por muy romántico que suene, mi amigo más cercano últimamente es mi block de notas donde escribo, mis lienzos y pinceles donde pinto, mis lápices entre otras cosas, ya casi no hablo con nadie. Esta semana Mi amigo es Demian, un personaje de una exquisita obra de Herman Hesse….

Entremos en materia. Producto de mi silencio recordé un par de veces que algún curioso me preguntó cómo pintaba de la forma en que lo hago y cómo escribo esas canciones que escribo (mis actividades artísticas las detallaré en otra ocasión); al final, mi secreto es simple, cada pincelada me duele, cada letra que escribo, he llorado arte, el hambre y la inspiración se entremezclan en mi memoria, el arte está al alcance de todos, yo no me considero artista, pero si sé que la moneda de cambio es el dolor, existe el dolor que cambia y el dolor que duele, el dolor que cambia si lo canalizamos es inspiración, haz eso que te hace único, haz eso que solo tú sabes cuánto te dolió, ese escalofrío queda grabado en tu obra para que otro lo lea…cuando ese escalofrío recorre la espalda de quien ve tu trabajo, felicidades, tocaste aquel éter que llamamos arte, ¿cree usted que ya me desquicié, o que mi desquició alcanzó su clímax?