Quien diría que toda la ira que llevo dentro algún día fue amor, cómo es que ese puro sentimiento se transformó en un dementor que me carcome por dentro, sin compasión ni control.
Bajo el nombre de "Autor Desconocido" nos llega este alegato contra la realidad. En parte, lo compartimos: la literatura es una ventana apuntando al interior de otro. Por lo tanto, es otro mundo.
