Una tarde de otoño decidí volver a hablar con él. Tomé lápiz y papel y comencé a escribir. Entonces ocurrió algo que creía olvidado: era como despertar una pasión dormida. Con cada palabra que escribía, mi corazón encontraba alivio; con cada estrofa, mi pasión volvía a crecer.
Y ahí estaba yo, aburrido en la casa de mi papi, obligado a escuchar incoherencias de un viejo que pronto no volvería a ver. Pero decidí hacer el intento de pasar un rato agradable con él, así que me paré del sillón en que estaba echado y me dirigí a la pieza de mi papi, el cual, al verme pasar, me preguntó lo que siempre me preguntaba (...)
